Trouble est mon amour…

Tèrbolament t’estimo. Tot el pòsit
s’ha remogut. La copa com un mar
tempestejat m’aboca, a contrasang,
restes de vells naufragis, fustes, urc
de suïcidis oblidats, quitrà
enquistat dins l’onada, algues, mort.
No sé trencar-la. Ni, assedegada,
buidar-ne tot l’embat en un sol glop
sense esquixar-te ni ferir-te, sense
arrossegar-te a l’escullera amb mi.

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Trouble est mon amour pour toi.
Tout le dépôt a été brassé.
La coupe comme une mer tempétueuse
me déverse à contre-sang
les vestiges d’anciennes épaves, bois, vanité
des suicidés oubliés, goudrons
pris au piège dans la vague, les algues, la mort.
Et je ne sais pas comment la briser.
Ni, assoiffée, vider toute l’écume d’un trait
sans t’éclabousser ni te blesser,
sans t’entrainer avec moi jusqu’aux récifs.